Arquivo da categoría: Outros

Nacionalistas galegos desorientados

Insignia_da_Sociedade_Nazonalista_Pondal_de_1929
Insignia da Sociedade Nazonalista Pondal

No número 33 do periódico galego A Fouce, editado en Buenos Aires o 15 de maio de 1931, aparece un artigo asinado por Daniel Nogueira, titulado “Nazonalistas galegos desourentados danzan na política hespañola ao son do Pandeiro que se toca en Madrid”

A Fouce era o voceiro da Sociedade Nazonalista Pondal, unha das primeiras asociacións importantes que avogou pola plena independencia de Galiza e o texto en cuestión pon sobre a mesa o asunto de República española ou estado independente galego que decidirá, ou non, formar parte dunha república federal “hespañola”

Transcribimos, parcialmente,  o artigo, adaptándoo graficamente á práctica actual.


Nos derradeiros tempos lemos con certa sorpresa as declaracións e actuanzas políticas de destacados homes do nacionalismo galego que non condicen coas ideas nazonalistas por eles pregoadas.
As manifestazóns de certos elementos con respecto ás aspirazóns subrimes do nazonalismo galego, son íntemas, por canto das súas manifestazóns parecería desprenderse que o nazonalismo galego non é ou non aspira a ser un partido político galego senón o simpre troque de nome dunha agrupazón política pero sempre un partido político hespañol.

fouce
Cabeceira de A Fouce

“O nazonalismo galego -dise con certa humildade- non é separatista, o nazonalismo galego non quer crebar a unidade hespañola porque de non ser así sería loita estéril e levaríamos as de perder porque a monarquía non está disposta a facer concesións de liberdade a nengunha das nazonalidades que forman a península”

Nós, as xentes da Sociedade Nazonalista Pondal, sabemos ben que ese non é o ideal que percisa sentir o povo galego para loitar polas súas reivindicazóns; os nazonalistas, antes de misturarse na loita cos republicáns hespañois (republicáns hespañois antes que nazonalistas galegos) deben loitar por galeguizar a Galiza, criando un fondo sentimento nazonal, proclamándose abertamente galegos a todo trance e loitando como tais por Galiza e para Galiza contra toda orde que veña de Madrid, sexa monárquica ou republicán, xa que a liberazón da terra ten que ser obra de todos os seitores.

[…]

O nazonalismo galego non debe adoitar a actitude de sapo que sentou á beira do río esperando que este secase para poder cruzalo. O nazonalismo galego,  por estar fincado nunha realidade histórica, ten a forza da razón e debe facer valela, custe o que custe, buscando a loita onde ela se atopa; a nosa loita con república ou monarquía é a mesma, xa que nós expricamos craramente que a letra da constituzón dunha repúbrica federal non ha de ter un artigulado que diga: Hespaña é unha república federal onde as diversas nazonalidades que a forman irán recobrando a súa soberanía absoluta até constituirse en estados independentes, quando ditas nazonalidades o coiden oportuno; quer decirse que ao non ter ese artigulado, as vantaxens son máis aparentes que reais e as necesidades e a loita a mesma.

[…]

O que percisa o nazonalismo galego, con monarquía ou república, por máis federal que sexa, é un De Valera, un Ghandi, un apostolado, un mártir que o saque do gabinete en que está recollido e o leve ao agro como un verdadeiro evanxeo, expricándolle craramentes como irmáns, que o ser hespañol impídelles vivir na súa casa a súa propia vida; e por iso traballa moito para vivir mal.

[…]

 Tamén comprendemos que o nazonalismo galego é ou debe ser un ideal de moita discipriña, tan rexa e varil que é preciso sentilo e comprendelo a fondo, para poder ostentar o título con dignidade; por iso non serve para persoas medoñentas, entón débese renunciar aquil e evitarase que se diga que namentras haxa galegos con espirito doméstico e esperen que de Madrid lles manden en bandeixa de prata a liberdade da terra, Galiza non será soberán

non hai volta non hai retorno

non hai volta non hai retorno
non hai camiños de regreso á casa
nin mapas en que os debuxar
porque nos roubaron os papeis
e fixeron unha pira cos lapis de cores
con que deseñamos o altar do noso sacrificio
verdadeiramente tampouco hai morada á que voltar
só lembranzas manchas na distancia
dun tempo esfarelado nas areas do deserto
non hai pernas para andar onde non hai camiños
nin hai pés que pór onde non hai pernas
o cansazo elimina toda a resistencia
só fica a vontade de seguir
adiante adiante adiante
cara o horizonte que foxe inalcanzábel
insoportábel pesadelo nun soño improrrogábel

Nesta floresta posmoderna

Nesta floresta posmoderna que ansiosamente
poboamos, afoutos vasalos do plenilunio
e dos dogmas da noite,
botámonos ao camiño cegados pola luz efémera
que abrolla na alba, atravesadas as nosas mans
cos cravos opresores do amencer inalcanzábel.
Como custa resgardar a orixe,
recuperar a chave da harmonía con quen se arrastra sobre a terra,
sufocado polo peso esmagador dos enganos que preceden.
Matamos por comer, marcando o territorio
coa ollada que se esvae antes de sucumbir
perante o trauma do propio pavor
que, subitamente, foxe cara a ningures.
E aí continuamos.

Só a ausencia nos priva de avanzar

Asperxe  hoxe o teu ollar un  magoar silente
que empece o ánimo e derrama tristura
sobre a friaxe da dor aínda fresca;
sabes que só a ausencia nos priva de avanzar,
tanto é o tempo que levamos morando
nas galerías da inquietude,
tanto, a nos deixar amedrontar
polo asubío do vento, compañeiro
desvairado que derruba a lona
do pavillón da razón esvaecente.

Mais aínda hai bandeiras que seguir,
e restan os soños todos por abrazar,
antes de partirmos -de mans dadas- na procura
dos ausentes que xacen no bosco
da insolencia  e do desprezo.
Apañaremos, para as sementarmos,
á toa, sob as pedras do camiño,
palabras de amor e lealdade,
bencidas con hisopos de promesa e compromiso.
E agromarán.
Daquela retornaremos.

Prezada Arabela,

Prezada Arabela,
os estalotes están de garda na fervenza das Hortas
e o Saíme asolaga os prados de Remesil e de Trasbar,
arrastrando a memoria á barranqueira.
Lamento inmenso que iso che acontecer,
mais xa era presentimento cando
-nas tardes de dor e apatía,
pasabamos horas a vermos caer a auga
até esquecer, lembras?
E entón, os dedos a destilar licor de dixitalina
que esvaía todos os pálpitos
dos nosos ansiosos corazóns.
Entristece que non che dixer nada,
finxindo, fuxindo, cunha frieza que incomoda.
Nunca pensei que for con Briseida,
tan atenta que viña a nos visitar;
certamente eu sempre imaxinei que gustaba de ti,
que máis ninguén lle interesaba.
Xa ves …
E como o tomou Candea?

(Cartas a Arabela, fragmentos)

É difícil desandar a rota da rotina

É difícil desandar a rota da rotina
grampada con aceiro nos pregues da memoria;
desaloxar séculos de silencio,
a nos ocuparen a voz
só polo pracer de nos privaren
do clamor da existencia.
É custoso andar, día a día, ao lado de quen
-por máis que sorría- te aborrece,
e apaga as pegadas invisíbeis do retorno,
rumor de palabras infecundas
apegadas como liquens ás pedras do camiño.
É difícil,
-mais posíbel-,
reverter a rota da rotina.

Gostaría escribir a letra dunha canción

Gostaría escribir a letra dunha canción
para ti lle compores a música,
(ou a cantares cando as sombras cinxan
o silencio en que desmaia a resistencia,
cando a calma abrace a soedade sen fin
que as chagas da realidade supuran).
E se ti non a quixeres cantar,
nen debuxar no pentagrama do tempo
as notas precisas, escribiría
outra letra ou soarían, sen ornatos,
as palabras que o pasar do vento
roza para as tornar estribillo que diga:
Saltaremos todos os valados,
removeremos todas as augas estanquías
e seremos canto antigo que perdura.

… e eu espero

Agardo no portal a que chegue o cerralleiro.
Vinte minutos“, foi o que me dixeron.

En fronte, no terreo que se estende aquén do aparcadoiro,
unha operaria vai, e volta, detrás dun cortador de relva,
ceifando as bágoas deitadas na estación da inocencia.
Vertixe de autocarros catarrosos na rotonda;
e o ámbar que atrapa o segredo dos teu ollos,
aroma de clorofila por onde transita a luz.
Semáforo.
Ruído cru dun martelo mecánico que perfura toda ilusión.
Laranxa.
Silencio finxido resgado polo cantar de melros
que voan dos sabugueiros até ás antenas TDT.
Vermello de ira e carraxe.
Fragrancias de piñas e piñeiros
impregnan grosas  pingas de choiva a caeren no asfalto.
As moscas pousan, por centos, na espiña dunha sardiña
roubada por un gato -supoño- do contedor.
… e eu espero, na certeza de seres a única porta.

Magoa tanta indiferenza

Magoa tanta indiferenza, tantos ollares
velados coa cor do sobresalto
forxado en ferrarías de apatía e conformismo,
escuro e silencioso lastre da existencia.
Irrita esa inútil frieza enclausurada
en súbditas mensaxes que humillan as conciencias,
escravas dunha xenerosidade pasaxeira
que se esvae no amencer.

Estamos aquí só para suportar as pancadas
do inculto vento travesío que nos dana
e fere sen piedade?